ЕВГЕНИЯ КРАСНОЯРОВА. "Para Bellum"
***Осень - девочка в желтых берцах,
бер-
цовая моя
кость, -
на-
низываю
свое сердце
на осьмира -
пусть серебрится скупо
кры-
латая
суть
моя.
Осень, скоро начнется скупка
рыжь-
я...Мы поторгуемся еще,
право -
пусть не над пропастью,
пусть - во ржи.
Осень - грустное мое право -
на
жизнь...04 октября 2010
***АЛЕФ
Тебя любили
эльфийки и растаманки,
и волны моря -
какого-то из морей.
Ты старше всех нас. Ты -
сукровица из ранки,
случайной ранки
"с ресницами нет длинней".В калейдоскопе
историй и фотографий,
тупых комментов,
задиристых имярек
твои скрижали -
суглинок, песок и гравий,
твоё несчастье -
что ты ещё человек.Велик ли, нужен ли
этому миру янки,
гипсокартона,
фастфуда и лже-мессий
твой смуглый голос,
срывающийся по пьянке
на сольферино заката
и белый стих?Тревожный мальчик
в потёртом пальто пророка,
гляди влюблённо
на этот никчёмный мир,
пока он в этой
вселенной не отбыл срока,
пока в нём люди
остались ещё - людьми…12 ноября 2010
***Поэты - дети, поэты святы -
мне ангел в храме сказал когда-то -
их крылья белы, а лбы высоки.
Они - осины, они - осоки,
они - ракиты, они - ракеты…
Их руки к небу всегда воздеты -
о чём ни пели б и с кем ни спали.Их путь-мортирий всегда - опален.
Им волки - плачут и птицы - шепчут,
Поэты смертны, но - вечны, вечны...Срывают голос, но в слове длятся
поэты - памятники, паяцы…16 ноября 2010
***ИЗ СРЕДНЕВЕКОВОГО
Простим иллюзию заката
тому, кто выдумал её.
Ты помнишь, как легко когда-то
мы превращались в вороньёи как задумчиво летели
потрогать висельников за
верёвок струнные качели
и воспалённые глаза…Мы любим так же, как любили,
ночных панбархатов цвета,
но память о вчерашних крыльях
скулит и копится в хребтах.От нас осталось только двое
от колдовавших на земле.
И воет, воет, как же воет
закат иллюзии во мгле!17 ноября 2010
***Ты враг мне? Посторонний…
По обе стороны
от любящей ладони -
две скользкие стены…В кирпичном лабиринте
все ставки - на мышей.
Ладонь живёт по квинте
и пять - её клише.В витрувианской нише -
не более того -
шестого не услышат,
не выпустят егоиз глиняных ущелий,
где стонет Минотавр.
Отступник мой, ушелец! -
отточен твой ударв подвздошие. Второго
такого не найти.
И стены ищут слова
на сдавленный мотив.19 ноября 2010
***На нейлоновый нанижи
на канатик глазч?тку-жизнь -
отвисится.Бело-синий кусок стекла,
словно пропуск в небесный клан -
к тучам, птицам…Пусть колотится о ребро,
вспоминая июльский гром,
стук по деке,пусть на поиск не тратит сил
тот, кто раньше её носил
человеком.Проживи её, пронеси
по октаве от до до си,
по бемолям -словно воздуха кровяной
шарик, сделанный из одной
с тобой боли.20 ноября 2010
***Ещё берёзы зелены
и нежен сад,
и до октябрьских календ
ещё аршин,
но дни уже разделены
на до и над,
и осень в жёлтом до колен
идёт с вершин.Её осиновы шелка,
рябинов рот,
и руки держат факела
из янтаря.
Ещё мелка её река
и можно - вброд,
но наготове такелаж
и якоря.Я вижу, как она бледна,
ей солнце жмёт,
и на запястье тонкий шрам
всё розовей…
Кого оставила она?
Куда - идёт
по обтрепавшимся коврам
прозрачных дней?Остра, пряма её спина
и прищур - зол.
Она ступает на газон
как матриарх,
но всё удушливей "Клема",
черней - подол,
всё ниже неба серый зонт
в её руках…20 ноября 2010
***СИНОПСИС
В дождливый день, тяжёлый как гора,
свернувший мне простуженную шею,
я выхожу с ребёнком на бульвар
и объясняю жизнь - как я умею.Вот кирпичей натруженный вотив,
вот старый пёс, голодный как собака,
вот жёлтый дом согнул кариатид,
неслышно умирающих от рака…Вот голубь спрятал чёрное крыло
и вынул снова - дождь идёт на убыль.
Всё, что осело влагой на стекло
и обметало изморосью губы,всё, что сковало ржавчиной сустав,
благословлённый солнцем на движенье -
стекает вниз, в подвешенном устав
и глупом находиться положеньи…Ребёнок, помни - всё проходит так:
Слетает с неба и ложится в землю.И только слово - ввысь уносит птах…
И только звуку - гул Вселенной внемлет.3 декабря 2010
***ABURIMIENTO
Мне тоскливо - любить туманы
бесконечных одесских зим…
… это таянье постоянной…
… этот терпкий во рту кизилассирянина-маяка и
обронившей ворону мглы…
В ней уже зародился Каин
и в гармошку согнал углы.В ней уже убирает дворник
наше будущее в мешок.К батарее - облезшей сводне!
За кулисы! На посошок!..И клекочет седая птица,
прилетевшая без вестей:
- Застрелись, детка. Застрелиться -
это гордая из смертей.3 декабря 2010
***ВЕЧНАЯ ПАМЯТЬ
Т. О., с болью в сердце…
1.
Ворвутся ангелы легко
в наш город - как метель...Они оставят стариков,
но заберут детей.
Раз нет своих, чужих возьмут -
из яслей, из пенат,
себе присвоив нежный труд
им ножки пеленать
и петь про волка, про сирот,
нашедших свой причал…Я закрываю сыну рот,
чтоб громко не кричал,
пока настроился на нас
разлуки метроном -
не в этот год! не в этот раз!
потом… потом… потом…Но кто-то давит на стекло
и вот - разбил его…Оставь мне, белое крыло,
малютку - моего.2.
Отпевали. Отлетало
безголосое начало
в тишину того причала,
где не плачут, не грешат.Отмолились. Затушили
свечек плакотные шпили,
свечки в гробик положили -
в гробик света надышать…Попрощались. Настелили
хризантем, и роз, и лилий -
чтоб не так темно в могиле…
Отпустили. Разошлись.Только мать стоит - берёза,
прободённая морозом,
и расплёскивает слёзы
ветер по щекам земли.5 декабря 2010
***О ломкие рты, возведенные болью в квадрат!
О бледные пальцы, живущие в мире предчувствий!Движение губ обусловлено тьмой и робустой.
Придирчив двойник их - издёрганный столбик пера -
К любому навершию… Маленький чёрный судья -
Он слово выводит на казнь, и помиловав слово,
Бунтарство прощает ему. И вздыхает сурово
Тяжелая занавесь ночи густого литья.Отставлен рукой, остывает законченный лист,
и буквы по стенам бегут, отраженные тенью,
скользят по предметам неясным рассветным свеченьем
и тонут в окне. И с туманом редеют вдали…декабрь, 2010
***В тараканьем раю, где художники спят на холстах,
невозможен уют и на полках живет пустота,
и верстак-целибатчик и гете и глина в углу
наблюдают за жизнью искусства на ветхом полу.Четвертушка, четвертое, четки, чека, четвертак…
Мир уголен как рама, и плосок, и сделан не так -
с кондачка, впересыпку с махрой и дешевым вином,
от которых давно не спасает терновый венок.Бог довольным творил, и Адам вышел проклят и толст -
чем беднее природа вокруг тем отъявленней холст,
тем объемистей краски и это - прости - хорошо…
В киноварь превращается кровь, лишь потом - в порошок.
Если б мир был блестящ и округл, как новый пятак,
был бы нужен художник ему?
Обошлись бы и так…декабрь 2010
***О. И.
Мне сегодня сказали, что Родина - умерла
между прочим, что продали её - палачи,
что её разыграли - кто в шахматы, кто в козла,
все - за право её от самих же себя лечить…И пока продавальщики тешат себя войной,
над ширинками холя опухоли барышей -
буреломы, а не буревестники над страной
то поленцем зажжённым играют, то трусят вшей,и клобук-невидимка, молящийся на киот
стен и башен кремлёвских, все крестится:
- Пронеси,
Боже, русых детей твоих мимо эпохи о-
бляденения душ и отчаяния Руси…3 февраля 2011
***ОТ ОТЧАЯНИЯ
Холода-голиафы одеты в камлот и сатин.
Атакует зима, и камином уже не отбиться.
Примерзают к оградкам сугробов мучнистые лица,
поджимают деревья концы корневых паутин…Заморожен в трубе горловой, сник стишок, измельчал.
По безмолвию, по стекленеющим птичьим повадкам
можно долго гадать, безнадёжно теряясь в догадках,
сколько нас добредет до весны с головой на плечах.… не летать в самолетах, не пить больше рюмочки в час,
отключить все каналы, прервать абортивные связи…
Сколько в карму не верь, всё равно этот путь - одноразов.Кто там пялится сверху, базедовый выкатив глаз?
Кто там дышит на неба стекло и туманит его?
Шевелит пятернями? пускает слюну? Никого…16 февраля 2011